¡Saludos a tu viejo!

      
              Al "Colorao" Abraham Herrera
Fueron muchas lunas, que pasaron para que regrese a su tierra. Todo el recorrido que hizo, le traían a la mente innumerables recuerdos, quedaron dos heridas, que sólo el sabio tiempo se encargaría de diluirlo e insensibilizarlo. Pero ahora eran frescos los recuerdos. En un año dos seres queridos "pasaron a mejor vida".

Subió al ómnibus que lo devolvería a Lima, después de hacer la cola junto con otros pasajeros conocidos y desconocidos. Era la hora de las despedidas. Avanzó con su maletín de mano, en el que regresaba la ropa con olor a sierra y embolsadito algunos biscochos, panes y dulces; pensando en trabajo que esperaba. Por el pasillo ya había pasajeros arrebujándose.

¡Hola Loquillo! Cómo estás –una voz efusiva y salerosa matizando con un disparate en quechua, sonó mientras acomodaba su maletín.
¡Hola Colorao!, qué dices, después de tiempo te dejas ver y por coincidencia…
Ambos se estrecharon las manos y hubo un fuerte y sonoro abrazo, con el calor humano que indicaba profundas raíces de una amistad de años, de seguro, que había nacido en la infancia o en la escuela.
¡Cómo está tu viejito…¡ ¡tiempo que no lo veo¡… Cierto que dejé de venir buen tiempo por la tierra. No nos vemos hace como tres años o más… ¿verdad?
Oye, no veo a mis hermanos por la chamba, en mi casa todos bien. Tres años que no te veía. Por dónde y en qué andas.
!Trabajo en todo! Vengo a visitar a la familia de vez en cuando, pero me paso directo a la chacra y de allí salgó sólo para viajar –decía mientras sus manos inquietas hacían ademanes y miraba por todos lados-. Ya no encuentro a muchos conocidos. Así se me pasa de rápido el sábado y domingo que vengo de paseo familiar… ¿Te ves con el Pelao, con Caigua, Crudo y Pitu?
No los veo hace meses o años, como al Crudo.
Y tu viejo sigue atendiendo en su sastrería? ¿!Cómo está¡? -dijo remarcando su alegría.
Acomodaron sus cosas personales y el Colorado quedó de pie apoyado a su asiento mientras el Loquillo se reclinó conversando. El carro arrancó y vibró para calentar motor y otros pasajeros se acomodaban en sus respectivos asientos cuando el Colorado insistió.

¡Oye!, pero no te me hagas el loco. ¡Cómo está tu viejo!, me lo saludas, qué dices…
Ya que insistes carajo –interrumpió con discreción y guiñándole-, ¡tendré que ir al cementerio y hacerle llegar tu saludo…¡

fin

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El poeta y el río

            

                                                  A Román Obregón Figueroa

—Pero señor poeta ¿por qué insistir viviendo a un costado del río?. Puede un alud, un aumento de caudal en el río llevarse la casa y con él a usted. La historia nos da cuenta del alud-terremoto del 70

—Mira viejo —dijo como sentando claramente su posición—. Ya viví mis primeros 40 años bien vividos. La otra parte está en riesgo, como todo en la vida. De manera que si una casualidad trágica, como a la que se refería Nicolay Ostrovsky, me quita la vida ¡qué puedo hacer¡… Vivo intensamente cada día, pero estoy expuesto a eso, como todos.

—Pero, ¡déjeme insistir señor poeta! Usted es más útil y fructífero, vivo que muerto, herido que moribundo. ¿Por qué privarnos de sus escritos y de sus genialidades tan sólo por estar viviendo a un lado del río?…

—Amplío.  Todos estamos expuestos  a la muerte. Desde caminando por el puente, una caída, q el carro se voltee o nos ahoguemos. ¿Cuántos han muerto en el río? Por tontos, descuidados o por mala suerte.

—¡Pero señor¡… —Languidecía el periodista.

—Amigo… Por favor… Cómo decirles —insistió el poeta compungido, con el rostro desencajado y pálido como la espuma de las aguas del río Santa—. Por favor… déjenme vivir  tranquilo… frente al río. Mirándolo y hablando con él cada día…

El periodista enmudeció al ver esa tristeza y esa alegría esperando frente al río, y no dijo nada. El poeta añadió con su último aliento.

—Yo quise vivir frente al mar, pero no tengo dinero para una de esas casas —dijo con una brisa triste que salió de su boca—. Pero sí puedo frente a este hermoso río, como todos los demás. Aunque este es más bello porque trae aguas cristalinas, viene directo de los nevados y tiene muchas cosas que contarme…

Y sonrió. Todos quedaron en silencio en el estudio  de televisión al concluir la entrevista…

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El puente del infierno al cielo

El terrorismo no cuenta si la música y la compañía es buena. Las explosiones y la sangre y el llanto es parte del paisaje.... Son los 80s, vivo en Perú y vivo la vida. Es fin de semana, sábado de pachanga y el mundo sigue su camino, y yo con él.

Muchas veces manejo borracho. Me he salvado de buenas. A veces acelero en sitios solitarios xa avanzar, como en la Panamericana Note, en el nuevo Puente del Ejército, Javier Prado, Circunvalación, Carretera Central, Universitaria, La Marina, y otros. Siempre acompaÑado, !claro!, de una amiga, la misma y !siempre!, cuando es de madrugada como ahora...

- Cómo has cruzado el puente -me preguntó el policía, auscultándome, a un metro del auto-.

- Entre dormido y soñoliento, jefe.

- Repito ¿cÓmo cruzaste el puente?

- Estaba soÑoliento y casi dormido, me di cuenta con el sacudón pasando el rompemuelle.

- ...!Carajo! Cómo has cruzado el puente -excitado y mirando a todos lados, escupió la pregunta, sintiéndose burlado- !Si no hay puente...!!!!!!!!

La neblina y la luz amarillenta del medio ambiente  inundaba el silencio. El ronroneo del río Rímac languidecía..

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La venganza del maniquí negro

Estaba en el almacén, hacía un buen tiempo, al fondo del local. Veía trabajar todos los días, a Pedro, donde hablaba con Martín muchas cosas. Incluido la ojeriza de Carmen contra los trabajadores de la librería, y q significó, botaran a la secretaria y a un administrativo, y ahora se metía con Juan. Hablaban de su incompetencia en el trabajo, criticaban sus abusos, negligencias, intromisiones e ignorantes órdenes y decisiones. Comentaban muchas cosas los trabajadores, en ese discreto ambiente remodelado.

El día de la inauguración de la librería, ella fue al fondo del local, al almacén; xq no había disponible personal xa sus requerimientos y fue sola. Muchos invitados, entre los q estaban todas las autoridades y proveedores, abarrotaron el salón lleno de estantes, libros de todo tema y fotografías de sus autores decoraban las paredes. De afuera, la conversación y el barullo de la gente sintió atenuado, más cuando detrás de ella se cerRó la puerta metálica. Pensó q era Lucar q le hacía una jugada, una pícara broma.

El cuarto, con una pequeña ventana q apenas filtraba a un extremo algo de luz q se extraviaba entre estantes, ahora en penumbra, dejó escuchar unos torpes pasos que se le acercaban. Sus deseos escondidos y reprimidos, tendrían un veloz e inesperado desfogue qla lubricaba. La osadía es excitante... Más, xa alguien desadaptada y cursi y solitaria y poco sociable.

Lucar?.. Lucar? No seas gracioso he venido por vasos descartables... No juegues, estamos apurados y no estamos solos.... Sintió q con un gesto varonil la cogió de la cintura, la besó y le agarró el trasero, con un gesto màs q sensual y diferente del q le conocía. Agitada, al final se dejó llevar cuando sintió un cuerpo atlético q la aprisionó. Quiso retirarse pero no pudo. Un golpe brusco y se sintió en el aire con el pantalón abajo. Golpeada sintió un dolor en la cadera q no se pudo quejarse ni pronunciar palabra alguna... !!A mis amigos nadie los maltrata.... Machona infeliz y frustrada!!, dijo la voz torpe y quebrada. La adrenalina y su alterado corazón hizo q Carmen se safara y salió gritando, como quien ve el demonio, entre el barullo y el asombro de los asistentes. !Era una mujer enloquecida y con los ojos desorbitados...! Salió despavorida del local, empujando a los asistentes y desapareció.

La seguridad del director entró con pistolas en mano.
Estaban los gabinetes metálicos q almacenarían paquetes de libros. Se agacharon, movieron las escasas cajas existentes y nada... !Nada de nada!... Enarcando las cejas el personal de seguridad salió increpando...!Vaya...!
!Solo está el viejo y maltratado maniquí negro!!!!

Había un parecido en su alma... dicen

El maniquí q Carmen lo compró hace tres años para modelar los polos de souvenir del instituto en cada feria del libro, pero quedó abandonado en un rincón frío, húmedo y oscuro del almacén del fondo editorial.
Los carros dla congestionada av. Petit Thouars q circulaban a medio día, con rugientes y vetustos motores en su loca carrera, cortaron su vida como filuda navaja.
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El q se quedó loco

                                                    A los estresados y a los q terminan como locos...

Hacía un reportaje a/de los locos, orates, desadaptados, abandonados (o en todo caso, de los q son calificados así), o no sé como llamarlos.

Esperando a un periodista...

-Fidel tenemos q conseguir fotos espectaculares, q ganen los premios de Caretas, Fotografos sin Fronteras, etc.
-Ya compare. Y si no encontramos, tu eres la misma loca... Con el disfraz dtu vieja !!!Sìíííííííííí!!!!!

Ya nos hacemos viejos, ni traba fijo, ni premios; sí familia, deudas, trampas, chupa y rechupas. A dónde parará el barco? El trabajo escasea, las necesidades acuchillan los bolsillos y atormenta cada día. Los colegas muerden por comida. La sociedad en anarquía se consume y muchos seres débiles se atormentan y...

Los días pasan, hay q entregar el reportaje... Hay q entregar el trabajo... Hay q entregar el trabajo... Hay q entregar...el..trabajo...

Pasearon y buscaron los más locos, de reportajes anteriores, del archivo del Larco Herrera,y otros; revistas, diarios, televisión, todo valía. Poco debió de escaparse de esa atarraya voraz e imperdonable.

Clik.... Click.... ClickClick...

Bajo los puentes. Por los matorrales. Parada, El Agustino, Mercado santa Anita, Ceres, de Frutas, Caquetá, Rimac, Lurigancho, Centro de Lima, riberas del río Rîmac y Chillón, etc....

Clik.... Click.... ClickClick...

Se sentó junto al loco arapiento, mugroso y pestilente
Levántate, le dijo. Se miraron, vio el fondo sin fondo d una vida. Había odios, alegrías x salir, infinidad de sueÑ
Os, miles de recuerdos q lo ahogaban. Serio y luego sonrió sin querer, casi coaccionado...

Clik.... Click.... ClickClick...

Había furia en ellos (se parecían?)

Se miraron y enarcadas las frentes amplias y arrugadas; las frustraciones ebullían... agarraron cada quien piedras... Endiablados y furibundos corretearon unas cuadras hasta q Fidel se fue sudando, y tragado x sus nervios,,,, llevándose a la carrera, su camara y su alma.
Sudoroso...remirando....sin aire.....

!Locos de mierdas!!! !Chuchasuma'res!!!
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El libro perdido de Borges

                                           A Mempo Giardinelli, basado en su cuento, del mismo nombre.

Hicimos mudanza por cambio de local de la librería en la Ciudad de los Virreyes. Ordenando, buscando y chequeando libros viejos o de cierta antigüedad encontré un manuscrito amarillento (con las mismas características del que perdió el céleberrimo, y "ciego de los ojos", Jorge Luis Borges en el avión) en aquel vuelo de México a Nueva York. Pero, cómo podría llegar aquí, Lima Perú? y encontrarlo en 2011?

Estuvo en una caja de archivadores, casi con hongos y polvillo; sus ganchos de algunos hasta se oxidaban, generaban tos y picazón al sacudir o limpiar el polvo. Por cierto, los q allí laburamos no sabíamos con exactitud el año de creación de la librería, aunque sí de algunos de los q fueron jefes o encargados de ese, mal administrado y mediocre negocio.

En una hoja encima decía algo así como que en un vuelo entre México y EE.UU se topó con el mismísimo Borges a quien después de saludarlo en primera clase se pasó a la cabina del piloto a saludar a un piloto conocido. Antes de bajar, vio un maletín color obispo a un lado de sus pies, supuso que era de él y se lo llevó -xa hacer de ese un motivo de conversa-, el pasajero de su lado dormitaba como la mayoría con sus audífonos. Antes, durante el vuelo, vi ese cartapasio con un manuscrito, era leído atentamente por un señor de lentes y barba rala.

Así lo vi en el avión a Borges

Leí aquel manuscrito, inédito, del nada menos Jorge Luis Borges. A saltos lo leí y me di cuenta que era una joya. No estaba en la lista de libros publicados por éste. Hice averiguaciones editoriales y sabían de la existencia, pero que era una joya extraviada, robada o perdida al autor, quien había hecho saber de la existencia del mismo, y que su autor falleció con ese dolor, de no saber su paradero, y menos su posible publicación. A menos que haya sido un sueño, como pensó Borges en un primer momento, y por desgracia lo dijo a la prensa en alguna ocasión.

Lo supe por Mempo Giardinelli cuando leí Luminoso amarillo y otros cuentos, allí hacía referencia de aquel borrador... tenía q ser cierto. Raul, fanático lector de Giardineli -q tenía casi todos los libros de escritor, también me confirmó su lectura, no más.

El mundo, las letras, no pueden perder descomunal tesoro; y, mi egoismo puse de lado. Como yo soy bueno, !eso me han dicho!, antes de despertarme, se lo entregué a sus herederos.

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Mi primer caballo

Me dijo,  ¡siéntate atrás mío! -en su silla, frente al tocador- como un jinete en su caballo. Así empezó mi primera montada -recordó Henry al regresar a Lima, después de muchos años.

Fue mi hermana, pero murió hace años por eso lo cuento. Se electrocutó con un consolador en el yacuzi. Yo la vi varias veces masturbándose. Algunas veces sabía que la miraba. Tres veces q salieron mis padres me anticipó que dejaría pasar a su enamorado para tener sexo. Y sí que sabía hacerlo, ahora mayor de edad lo sé.

Entré a su cuarto y se estaba arreglando su panti. Otra vez fue castigada y no salió más q a la puerta una semana y le requisaron revistas porno y su consolador -que había sido de su amiga de colegio-. Estaba como cuando la gata está en celo. Se movía y frotaba, faltaba q se restregue en la pared, ida y vuelta. Esa noche, de miedo me dormí con ella. No sé si en sueño se movía, pero penetré en ella una y otra vez en la madrugada hasta el amanecer.

La embaracé y me mandaron a provincia, pero sin decirle las verdaderas razones a mi madrina, que generosa me recibió con su esposo longevo como su gruesa cuenta bancaria, su pequeña hija -concebida a los cuarenta años con tratamiento- y con su longeva mamá. En casa escuché muchas veces que se preguntaban por qué una bonita mujer y profesional no se casaba. Ella decía que por cuidar a su engreída mamá. La achacosa había sido modelo en la era terciaria, jaja. Alguna vez vio esas fotografías de los 90s.

Ella es muy alegre pero se le subía el trago y la ponía muy eufórica. A él, lo dejaba dormido como un bebé. Ella, generalmente quería seguirla y la seguía, mientras él continuaba durmiendo hasta el otro día Como un burro amarrado a la puerta de un baile, de El último de la fila, faltaba poco para amarrarlo a la puerta de un árbol.

A esa casa, grande y de dos pisos, más azotea, llegué a vivir... y a que me viva. Ese año terminé quinto de secundaria. No tenía enamorada.
A pedido de mi madrina me he quedado. Los vecinos me envidian por cómo me quiere mi madrina, que cada día se le ve más radiante y celebra cualquier cosa, cada semana. Y siempre me pide que los acompañe...
Bueno... hasta la noche q  celebramos lo quince años de su hija...

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Fotos de internet: D.R


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